pd: Cumple del tryfex, la kunstwerk saca fotos y la tribu acetoeteno baila ahi.
tools you can trust - sharpen the tools (1986)
maybe a little too violent but what a bass!
pero que alto bajo valgame dios!
http://www.mediafire.com/?mgioymcuumy
La uña
Entre todo lo negro que hay en el piso,
pateo,
con mi uña del pie,
la luz está rota
reconozco por su sonido
el material
el bolso.
me siento no me gusta
el sabor a artificio de la cereza
a veces me divido y soy un alto balaustre
que impide que los suicidas se tiren.
rasgo la uña y pienso si siempre va a ser asi
y yo sri maldigo el desapasionamiento
y si los vagabundos meditan y ocupan espacio
ya no tenemos que pedir perdon por estar aca,
solo podemos dormir gratis.
Hasta vivir cuesta vida.
un granuja mas uno menos
las iglesias retumban a hueco
es la batalla a muerte de los gerundios y los sujetos
yo tambien puedo ser un gerifalte?
escribo con una mano y me rasco la uña
no las como me da asco
las rasco conservando un poco de dignidad
ya algun otro loco va a inventar la lucha contra los alicates
y va a querer que me afilie
y voy a sentirme espiritual y acompañada
por ser parte de algo filiforme
en donde todo va seguir siendo igual de distinto.
mis uñas te rascan tu tan precioso cutis
tampoco uso limas
te rascan los cosmeticos
la superficialidad
la nostalgia
te rascan el ras de la mentira
y te quedas asi desnudo
como te trajiste al mundo
no hace falta saber que vos tambien vas a pasar.
pateo,
con mi uña del pie,
la luz está rota
reconozco por su sonido
el material
el bolso.
me siento no me gusta
el sabor a artificio de la cereza
a veces me divido y soy un alto balaustre
que impide que los suicidas se tiren.
rasgo la uña y pienso si siempre va a ser asi
y yo sri maldigo el desapasionamiento
y si los vagabundos meditan y ocupan espacio
ya no tenemos que pedir perdon por estar aca,
solo podemos dormir gratis.
Hasta vivir cuesta vida.
un granuja mas uno menos
las iglesias retumban a hueco
es la batalla a muerte de los gerundios y los sujetos
yo tambien puedo ser un gerifalte?
escribo con una mano y me rasco la uña
no las como me da asco
las rasco conservando un poco de dignidad
ya algun otro loco va a inventar la lucha contra los alicates
y va a querer que me afilie
y voy a sentirme espiritual y acompañada
por ser parte de algo filiforme
en donde todo va seguir siendo igual de distinto.
mis uñas te rascan tu tan precioso cutis
tampoco uso limas
te rascan los cosmeticos
la superficialidad
la nostalgia
te rascan el ras de la mentira
y te quedas asi desnudo
como te trajiste al mundo
no hace falta saber que vos tambien vas a pasar.
THIS FLUID flud (GREECE, hitch-hyke rec,1997)
Tags like electronic, art, experimental, cinematic, avant, ambient pop, can not explain much in THIS FLUID occasion. FLUD`s texture is full of so many layers, ideas and visions of present(1997), future and past that it would take pages to speak for it properly. Its methods, technology and inclinations of blending and mixing various elements in a pop art level belongs to the end of 20th century (present). Its main inspiration origins from dark/art side of 80`s and bands like Tuxedomoon, for example (past) . The result is a post everything ambience that seems to portray spaces and situations from a more and more complicated civilization, or to narrate scenarios happening near the vanishing edgeline between reality and illusion (future). 
THIS FLUID was Spyros Faros/Makis Faros (samples, programming, electronics, synths, keyboards, voices, singing, bass, guitars, etc) and also Anna Maratou (cello, vocals, etc), while others musicians added: ud, mandolin, djembe, bendir, shakers, ceramic percussion and vocals. As you may suspect some of the most exquisite greek avant electronic art of 90`s is breathing here. Still, almost 12 years after created, FLUD sounds fresh and advanced.Recommended.posted by paramo
de repente -
un amigo te cuenta via chat que esta desesperado
que no aguanta mas el no saber como
le respondes que te vas, que injustificadas veces no sos
y no escuchas
un vaso atras de otro quedan tirados en lo que le llamas
"cama-habitacion-hogar"
y el corazon no huele tan bien.
buscas entre los cassettes de roxette si esta tu manual de autoayuda
y encontras una foto tuya , entre niños, infantil, melancolica, quizas pensabas en este momento
hoy, te duelen los brazos, la respiracion te duele,
el corazon bombea un poco de odio, odio de no escucharte
de no escucharnos, de morir esperando consuelo.
el consuelo me lo paso por el orto, yo quiero un vaso de jugo compartido entre vos y yo.
y de repente, entre peleas estupidas, gritos , cascarrabias y mongopichos en discuciones efimeras, escucho un ruido en mi ventana
te escucho, y como en una pelicula
(porque todo es un poquito verano del 98)no me lo niegues!
y clueless como dice Francisco,
golpeas mi ventana, pienso que es el viento y no
sos vos
con un ramo de flores,
el mas hermoso ramo de flores
nos abrazamos
y un te de boldo, jugo de limon con soda
nos amamos, y repetimos, cuanto amamos
suspiramos entre ojos brillosos y sin palabras de relleno
Que seamos uno.
Kunstwerk Kunst y Tryfex un solo corazon, se dan un besito y se dicen Amor
que no aguanta mas el no saber como
le respondes que te vas, que injustificadas veces no sos
y no escuchas
un vaso atras de otro quedan tirados en lo que le llamas
"cama-habitacion-hogar"
y el corazon no huele tan bien.
buscas entre los cassettes de roxette si esta tu manual de autoayuda
y encontras una foto tuya , entre niños, infantil, melancolica, quizas pensabas en este momento
hoy, te duelen los brazos, la respiracion te duele,
el corazon bombea un poco de odio, odio de no escucharte
de no escucharnos, de morir esperando consuelo.
el consuelo me lo paso por el orto, yo quiero un vaso de jugo compartido entre vos y yo.
y de repente, entre peleas estupidas, gritos , cascarrabias y mongopichos en discuciones efimeras, escucho un ruido en mi ventana
te escucho, y como en una pelicula
(porque todo es un poquito verano del 98)no me lo niegues!
y clueless como dice Francisco,
golpeas mi ventana, pienso que es el viento y no
sos vos
con un ramo de flores,
el mas hermoso ramo de flores
nos abrazamos
y un te de boldo, jugo de limon con soda
nos amamos, y repetimos, cuanto amamos
suspiramos entre ojos brillosos y sin palabras de relleno
Que seamos uno.
Kunstwerk Kunst y Tryfex un solo corazon, se dan un besito y se dicen Amor
Begone Dull Care-Norman McLaren (1949)
Un supuesto Clásico del visual music. ¿Qué es el visual Music ? pues muy bien es un intento de Sinestesia donde se busca proyectar la musica en algun tipo visual. Asi de amplio suena asi de amplio puede ser. Resulta que lo que hace este autor es: pintar directamente sobre la pelicula y luego suena de fondo una banda de jazz.
VIDEO
VIDEO
Che! Project - Discography
Che! Proyect is base in Argentina, he usually works using tapes, samples, and noises frome everywhere and creates interesting soundscapes. The main source recommends this albums.
BIOGRAFIA:
Che? Project se forma de palabra en Abril de 2006 en Quilmes, luego de un recital de Canibales, y a fines de ese mismo anio comienzan las primeras grabaciones.
Ya en 2007 comienzan a editar su material.
DISCOGRAFIA OFICIAL: (hasta Junio de 2008)
-Albums:
1 - "Ellos dicen amen...nosotros Che! Project"
2 - "Ep" (reedicion)
3 - "El valle de las atrocidades"
4 - "Improvisacion 1"
5 - "Anti-Calculoramas"
6 - "Albert Fish"
7 - "Aparicion con vida de Agus Rose + Taparrollofilia"
8 - "E_ _ _ _ _ _ _ _n = Enflaquecimiento morboso"
9 - "Coleccion de ruidos box set"
10 - "Patilla's trouble"
11 - "Molusco pereira"
BIOGRAFIA:
Che? Project se forma de palabra en Abril de 2006 en Quilmes, luego de un recital de Canibales, y a fines de ese mismo anio comienzan las primeras grabaciones.
Ya en 2007 comienzan a editar su material.
DISCOGRAFIA OFICIAL: (hasta Junio de 2008)
-Albums:
1 - "Ellos dicen amen...nosotros Che! Project"
2 - "Ep" (reedicion)
3 - "El valle de las atrocidades"
4 - "Improvisacion 1"
5 - "Anti-Calculoramas"
6 - "Albert Fish"
7 - "Aparicion con vida de Agus Rose + Taparrollofilia"
8 - "E_ _ _ _ _ _ _ _n = Enflaquecimiento morboso"
9 - "Coleccion de ruidos box set"
10 - "Patilla's trouble"
11 - "Molusco pereira"
perche non ai venutto ieri pappanatas?
holy shit maraia!!!!!!!!!!!
im fucking sheating my underwear!!!!!!!
stoy en la praia
esta memory stick cerebral
tratare de visualizarlos mentalmente mientras tocan
si pueden vomitar antes de tocar
se los recomiendo
me niego a ser complice de ciertas inmundicias
love is a cosmic thing
not for evryone
but for evryone
detox es bueno cada tanto
me hablaron de una nueva tendencia de los q dejan de comer
y viven a agua y sol como las plantitas.
porro-terapia-energetica.
tenes escoleosis?
yo tengo, mucho hihat y computadora en la adolesencia
que vertebras tenes desviadas?
elongacion, posiciones de yoga, el perro y el gato enojado son re buenos para el dolor de espalda, si lo haces 10 minutos por dia vas a notar diferencia.
un detox de vez en cuando viene bien.
hay un mito de que no es lo mismo un enano que un hombrecito.
y otro de que si dejas de tomar agua no necesitas dormir mas, que todo eso es un condicionamiento psiconeurolingüistico creado por una hermandad de patrones independientes para que consumas agua y colchones.
que diferencia hay entre mercenario y prostituto?
prostipufos
como me ocupan la mente con pensamientos utiles, en cambio mis compañeros de trabajo no saben que hacer cuando no tenemos tarea
es todo una conspiracion constipacion
el amor es para valientes.
besos a todos desde la playa con pinos.
feliz 25 centavos.
tengo miedo de morir
o sea tengo miedo de ser inmortal
Surf Nazis Must Die - S - T
German Crust Punk Hardcore , seven track Demo, going fast to finish all the record but in a gently way of non-stop-fun.
Moondog - Elpmas (1992)
This disk is largely a protest against our treatment of aboriginese people, against our treatment of nature, plants and animals, also against the idea that "we discovered the New World", when it is as old or older than ours.*Elpmas* mirror http://www.divshare.com/download/4722388-111
ANDREAS DORAU ernte (GER, 1995)
- I found ANDREAS DORAU anthology "Ernte" recently at torrents...and i think the club would be the right place to post it, amongst the other NDW portraits of ...you know... Palais Schaumburg, Der Plan, Die Todliche Doris, Pyrolator, DAF, Ideal, Extrabreit Fehlfarben...-
- But we don`t have such portraits hanging here!!
- We don`t???....Oh...we must do then soon something about...
ERNTE hier (79mb)
posted by paramo
MARTIN REV clouds of glory (1985, 1996 cd reissue)
1985 vinyl edition front coverThere is some interest in the club for electronic sounds that comes from 70`s or 80`s alternative underground region (conrad schnitzler, holger hiller ,pyrolator, cluster, muslimgauze, etc) so i decided to post an LP from a veteran of electronix. Martin Rev, the half of the legendary SUICIDE, recorded the material of this album 1981-84 at NY, with Marty Thau. Of course there is no ALAN VEGA singing here, so don`t expect that rock and roll feeling SUICIDE uniquely created some years before without using(!) rock `n` roll instruments. Anyway these electronic excursions don`t miss much of the genuine anticomformist spirit of Martin, and they may interest funs of SUICIDE, or lovers of analog electronics, or completists, or followers of 80`s dark paths.
Clouds of Glory was 2nd Rev`s solo album and released first by French New Rose label in 1985. Reissued 1996 by RED STAR MUSIC with a new cover, including also the extra track "Island" from 1987.
Red Star Music cd reissue front coverGet the reissue music ...here @192Kb/s (53mb)
posted by paramo
Crisis Alimentaria y Putos especulativos
Pretendo con este Post proveer una gran parte de información acerca de la crisis alimentaria que se esta viviendo a nivel mundial y ademas hacer visible las razones a nivel local y desenmascarar un poco la cuestión del quilombo a nivel nacional de la crisis con los ruralistas.
Bien sabemos esto viene desde los 7o's pero, es bueno darle un analisis. Para esto les convido de una nota bastante sintetica y ademas de unos espelusnantes pero como asi tambien precisos documentales.
Nota: http://www.espacioalternativo.org/node/2888
Videos:
Hambre de soja: Este video esencialmente trata sobre el uso que se hace de la soja en el país, y demustra que poco tiene que ver con la alimentación, deja en claro las especulaciones que hacen los ruralistas poseedores de grandes tierras que hcen mierda mediante la producción de soja transgenica que servira para que cuando el dolar aumente los grandes adinerados del mundo compren a los que guardan en silos toda la soja, para hacer biocombustible.
Parte 1
Parte 2
Parte 3
Parte 4
Parte 5
El otro video, es sobre la situacion esencialmente en el chaco donde se estan eliminando casi todos los terrenos para hacer turbio cultivo de soja. Esto implica que Apalean sin asco a los indigenas de la región para sacarles las tierras y despues como no les queda otra trabajan en estas tierras todas las familias por 60centavos la tirada de Arboles. Esencialmente son pibes los que trabajan y que no asisten, por lo tanto, a clases.
Parte1
Parte 2
Sin mas Hagan lo posible por verlos, es para quedar un poquito mejor parado e informados sobre nuestros problemas. Porque la realidad que esto que pasa es un cagarse en el projimo muy propio de todos, pero llevado al maximo.
Tomás Agustin Pinzone
Bien sabemos esto viene desde los 7o's pero, es bueno darle un analisis. Para esto les convido de una nota bastante sintetica y ademas de unos espelusnantes pero como asi tambien precisos documentales.
Nota: http://www.espacioalternativo.org/node/2888
Videos:
Hambre de soja: Este video esencialmente trata sobre el uso que se hace de la soja en el país, y demustra que poco tiene que ver con la alimentación, deja en claro las especulaciones que hacen los ruralistas poseedores de grandes tierras que hcen mierda mediante la producción de soja transgenica que servira para que cuando el dolar aumente los grandes adinerados del mundo compren a los que guardan en silos toda la soja, para hacer biocombustible.
Parte 1
Parte 2
Parte 3
Parte 4
Parte 5
El otro video, es sobre la situacion esencialmente en el chaco donde se estan eliminando casi todos los terrenos para hacer turbio cultivo de soja. Esto implica que Apalean sin asco a los indigenas de la región para sacarles las tierras y despues como no les queda otra trabajan en estas tierras todas las familias por 60centavos la tirada de Arboles. Esencialmente son pibes los que trabajan y que no asisten, por lo tanto, a clases.
Parte1
Parte 2
Sin mas Hagan lo posible por verlos, es para quedar un poquito mejor parado e informados sobre nuestros problemas. Porque la realidad que esto que pasa es un cagarse en el projimo muy propio de todos, pero llevado al maximo.
Tomás Agustin Pinzone
M. NYMAN man with the movie camera (2002)
Here is michael nyman`s music for the soviet director DZIGA VERTOV`s masterpiece MAN WITH THE MOVIE CAMERA (1929). The movie belongs to the silent period of cinema. VERTOV left in his notes instructions about the music that future composers could or should write for this film.Try to find and watch the film. I think no other 80 years old filmwork can speak such way.LINK HERE(87mb)posted by paramo
B/film - plastic records 7''
no info about this band, just compiled on Messthetics.
Side A
-Danger Man (Great Great Song)
*Just like blankdogs says, I would like to find more like "Dark Surf" music style.
Side B
-Night Running
Download Here
/posted by kwk
MAMA DADA 1919 - Slits, Quick
This very nice NWW list disc, should be here, because it is very forgotten.
FUXA very well organized (US,1996)
This US duo appeared at 90`s , at a post rock period very furious about reviving the analog synth sound. They use heavily moogs, organ and primitive electronic sound effects (unexplained transmissions as themshelves say). Their music brings in mind kraut, retro sci-fi, and a floating ambience tranquil or mysterious, full of suspended minor elements and astro-dust.Their vision is quite subterranean,originated at 60`s psych... Summing up, a well organized study of old technology and minimal ideas materialized by simple sonar means.These skeletal, avoiding peeks orchestrations can easily become a soundtrack of your own alien scenario or equally leave you half hypnotized into the weightless fogs of nowhere.suspend here @256Kb/s (96mb)
posted by paramo
Interacción destructiva digital + tesselaciones
Les recomiendo disfrutar de todos los links que se encuentran en la parte superior izquierda de esta pagina.
http://assembler.org/
Tesselaciones y demas interacciones digitales
http://www.voodoochild.cl/
http://assembler.org/
Tesselaciones y demas interacciones digitales
http://www.voodoochild.cl/
In Ghostly Japan
"Cuento Sapiensal Japones- version Ingles y Castellano, debajo"
Yoru bakari
Miru mono nari to
Omou-nayo!
Hiru saë yumé no
Ukiyo nari-kéri.
Think not that dreams appear to the dreamer only at night: the dream of this world of pain appears to us even by day.
Piensa que los sueños no solo aparecen en el soñador por la noche: el sueño de este mundo de dolor aparece ante nosotros de dia.
*
AND it was at the hour of sunset that they came to the foot of the mountain. There was in that place no sign of life,--neither token of water, nor trace of plant, nor shadow of flying bird,--nothing but desolation rising to desolation. And the summit was lost in heaven.
Then the Bodhisattva said to his young companion:--"What you have asked to see will be shown to you. But the place of the Vision is far; and the way is rude. Follow after me, and do not fear: strength will be given you."
Twilight gloomed about them as they climbed. There was no beaten path, nor any mark of former human visitation; and the way was over an endless heaping of tumbled fragments that rolled
or turned beneath the foot. Sometimes a mass dislodged would clatter down with hollow echoings;--sometimes the substance trodden would burst like an empty shell. . . . Stars pointed and thrilled;--and the darkness deepened.
"Do not fear, my son," said the Bodhisattva, guiding: "danger there is none, though the way be grim."
Under the stars they climbed,--fast, fast,--mounting by help of power superhuman. High zones of mist they passed; and they saw below them, ever widening as they climbed, a soundless flood of cloud, like the tide of a milky sea.
Hour after hour they climbed;--and forms invisible yielded to their tread with dull soft crashings;--and faint cold fires lighted and died at every breaking.
And once the pilgrim-youth laid hand on a something smooth that was not stone,--and lifted it,--and dimly saw the cheekless gibe of death.
"Linger not thus, my son!" urged the voice of the teacher;--"the summit that we must gain is very far away!"
On through the dark they climbed,--and felt continually beneath them the soft strange
breakings,--and saw the icy fires worm and die,--till the rim of the night turned grey, and the stars began to fail, and the east began to bloom.
Yet still they climbed,--fast, fast,--mounting by help of power superhuman. About them now was frigidness of death,--and silence tremendous. . . . A gold flame kindled in the east.
Then first to the pilgrim's gaze the steeps, revealed their nakedness;--and a trembling seized him,--and a ghastly fear. For there was not any ground,--neither beneath him nor about him nor above him,--but a heaping only, monstrous and measureless, of skulls and fragments of skulls and dust of bone,--with a shimmer of shed teeth strown through the drift of it, like the shimmer of scrags of shell in the wrack of a tide.
"Do not fear, my son!" cried the voice of the Bodhisattva;--"only the strong of heart can win to the place of the Vision!"
Behind them the world had vanished. Nothing remained but the clouds beneath, and the sky above, and the heaping of skulls between,--upslanting out of sight.
Then the sun climbed with the climbers; and there was no warmth in the light of him, but
coldness sharp as a sword. And the horror of stupendous height, and the nightmare of stupendous depth, and the terror of silence, ever grew and grew, and weighed upon the pilgrim, and held his feet,--so that suddenly all power departed from him, and he moaned like a sleeper in dreams.
"Hasten, hasten, my son!" cried the Bodhisattva: "the day is brief, and the summit is very far away."
But the pilgrim shrieked,--
"I fear! I fear unspeakably!--and the power has departed from me!"
"The power will return, my son," made answer the Bodhisattva . . . . . "Look now below you and above you and about you, and tell me what you see."
"I cannot," cried the pilgrim, trembling and clinging;--"I dare not look beneath! Before me and about me there is nothing but skulls of men."
"And yet, my son," said the Bodhisattva, laughing softly,--"and yet you do not know of what this mountain is made."
The other, shuddering, repeated:--
"I fear!--unutterably I fear! . . . there is nothing but skulls of men!"
"A mountain of skulls it is," responded the Bodhisattva. "But know, my son, that all of them ARE YOUR OWN! Each has at some time been the nest of your dreams and delusions and desires. Not every one of them is the skull of any other being. All,--all without exception,--have been yours, in the billions of your former lives."
***************************************************
Japon Fantasmal (?)
Japon Fantasmal (?)
Y es a la hora de la puesta de sol que llegó a los pies de la montaña. Hubo en ese lugar ninguna señal de vida, - ni muestra de agua, ni rastro de la planta, ni sombra de vuelo de pájaro, - nada más que el aumento de la desolación a la desolación.
Y la cumbre se perdió en el cielo.
Entonces el Bodhisattva dice a su joven compañero: - "Lo que has pedido para ver se mostrará a ti. Pero el lugar de la Visión es mucho, y su forma de presentacion forma grosera. Camina despues de mí, y no con el miedo: la fuerza estarà contigo. "
La fantasmal y desconocida niebla descendio sobre ellos, No había camino, ni ninguna marca de antiguas visitas humanas, y el camino era más un sin fin de enormes fragmentos que colocan laminados
A veces, una masa que ha desbancado al ruido con hueco de ecos ; - a veces la sustancia que irrumpieron pisoteado como un cascarón vacío. . . .
¡Estrellas!
y señaló emocionado; - y la oscuridad profundizado.
"No tengas miedo, mi hijo", dijo el Bodhisattva "no hay peligro alguno, aunque el camino sea sombrío."
"No tengas miedo, mi hijo", dijo el Bodhisattva "no hay peligro alguno, aunque el camino sea sombrío."
Bajo las estrellas , subieron, - rápido, rápido, -con una ayuda sobrehumana. Alto zonas de niebla pasaron, y vieron que debajo de ellos, cada vez mayor, un sinsonido alguno de inundaciones de nubes, como la marea de un mar lechoso.
Subieron hora tras hora; - y las formas invisibles se estrellaban débiles y frías, incendios iluminados y que fallecian en cada romper.
Subieron hora tras hora; - y las formas invisibles se estrellaban débiles y frías, incendios iluminados y que fallecian en cada romper.
Y una vez que el Joven peregrino sentado en una mano sintio algo suave que no era de piedra, - y se levantó, - y tenuemente amenazo el suspiro de la muerte.
"No persisten por lo tanto, mi hijo!" Instó a la voz del maestro, - "la cumbre que tenemos que ganar está muy lejos!"
A través de la oscuridad , Subieron mienstras sentian que la oscuridad
que enciende los incendios del gusano de seda y mueren, - hasta el borde de la noche que resulto gris,donde las estrellas comenzaron a fallar, y el este comenzó a florecer.
que enciende los incendios del gusano de seda y mueren, - hasta el borde de la noche que resulto gris,donde las estrellas comenzaron a fallar, y el este comenzó a florecer.
Se sentia cerca de ellos ahora la frigidez de la muerte, - y el silencio tremendo. . . .
Encendida la llama de oro en el este.
El peregrino reveló su desnudez , y el temor se apodero de el al percibir
El peregrino reveló su desnudez , y el temor se apodero de el al percibir
un hacinamiento, monstruoso y desmedido de cráneos y fragmentos de cráneos y el polvo de hueso, - con un brillo de arrojar los dientes a través de la deriva de ella, al igual que el brillo de las conchas de mar en una marea.
"No tengas miedo, mi hijo!" gritó la voz del Bodhisattva; -
"sólo los fuertes de corazón pueden llegar hasta el lugar de la Visión!"
Detrás de ellos el mundo había desvanecido. La nada se mantuvo por debajo de las nubes y el cielo , y los cráneos de hacinamiento fuera de la vista.
Detrás de ellos el mundo había desvanecido. La nada se mantuvo por debajo de las nubes y el cielo , y los cráneos de hacinamiento fuera de la vista.
El sol subió con los escaladores, y no hay calor a la luz de él, pero si
frialdad fuerte como una espada.
Y el horror de altura estupenda, y la pesadilla de la estupenda profundidad, y el terror del silencio, creció y creció, y pesaba sobre el peregrino, y celebró sus pies, - a fin de que de repente todo el poder se aparte de él, y él gemio como un coche-cama en sueños.
"Acelerar, acelerar, mi hijo!" exclamó el Bodhisattva: "el día es breve, y la cumbre está muy lejos".
Pero el peregrino grito
"Temo! Temo sin explicacion! - Y el poder se ha apartado de mí!"
Pero el peregrino grito
"Temo! Temo sin explicacion! - Y el poder se ha apartado de mí!"
"El poder va a regresar, mi hijo", dijo el Bodhisattva como respuesta. . . . ."Mira lo que ahora veras a continuación, por encima de ti y sobre ti. dígame lo que usted ve."
"No puedo", exclamó el peregrino, temblando y aferrarse; - "No me atrevo a mirar debajo! Antes de mí y de mí no hay nada, solo cráneos de los hombres."
"Y, sin embargo, mi hijo", dijo el Bodhisattva, riéndose suavemente, - "y, sin embargo, usted no sabe de lo que esta montaña esta echa."
El peregrino repitió:
"Tengo miedo, miedo que no puedo controlar! . . . "tengo miedo, mucho miedo!... Aqui no hay nada, solo cráneos de hombres!"
"Y, sin embargo, mi hijo", dijo el Bodhisattva, riéndose suavemente, - "y, sin embargo, usted no sabe de lo que esta montaña esta echa."
El peregrino repitió:
"Tengo miedo, miedo que no puedo controlar! . . . "tengo miedo, mucho miedo!... Aqui no hay nada, solo cráneos de hombres!"
"Una montaña de cráneos es," respondió el Bodhisattva.
"Pero tu sabes, mi hijo, que todos ellos SON VOS MISMO ! Cada uno de ellos
fue en algún momento la cuna de sus sueños y de ilusiones y deseos. No todos y cada uno de ellos es el cráneo de cualquier otro ser. Todos, - todos, sin excepción, - han sido los suyos, a los miles de millones de su antigua vida. "
********************
posted by kwk
translated by google y yo
Freida Abtan-Subtle Movements
Freida Abtan mirror http://rapidshare.com/files/138408396/Freida_Abtan.rarLa luz mala se ha avecinado y nada es cierto
Voy a vestirme y a jugar que pertenezco a una tribu urbana.
Voy a hacer un fotolog en donde habrá un lista con los requisitos que hay que tener para pertenecer a mi tribu requisitos como:
.Dormir mas de 12 horas diarias.
.Ser extremadamente friolento y temblar exageradamente en invierno cuando apenas se esta en la calle.
.Tocarse y ser tocado por gente diversificada y ser un frigido de mierda.
.No hablar en lo absoluto de religion y hablar de Dios como si fuera tu amigo el nekrofilico que sueña con besar muertos.
.No entender un pito de politica y tener en un pedestal a los cartoneros.
.Ser un drogadicto frustado que siempre quiso probar la morfina de Bela Lugosi y nunca consiguio sus contactos.
.Escuchar los fines de semana por la mañana Velvet Underground y llorar empedernidamente.
.Ser un nene de mamá.
.Si sos mujer, no importa cuan fea seas, usar polleras por encima de la rodilla para calentar y darle una alegria al viejo fumanchero que siempre esta en la puerta de tu casa.
.Si sos hombre, tener un cajon lleno de preservativos usados como trofeos.
Y demás...
Voy a hacer un fotolog en donde habrá un lista con los requisitos que hay que tener para pertenecer a mi tribu requisitos como:
.Dormir mas de 12 horas diarias.
.Ser extremadamente friolento y temblar exageradamente en invierno cuando apenas se esta en la calle.
.Tocarse y ser tocado por gente diversificada y ser un frigido de mierda.
.No hablar en lo absoluto de religion y hablar de Dios como si fuera tu amigo el nekrofilico que sueña con besar muertos.
.No entender un pito de politica y tener en un pedestal a los cartoneros.
.Ser un drogadicto frustado que siempre quiso probar la morfina de Bela Lugosi y nunca consiguio sus contactos.
.Escuchar los fines de semana por la mañana Velvet Underground y llorar empedernidamente.
.Ser un nene de mamá.
.Si sos mujer, no importa cuan fea seas, usar polleras por encima de la rodilla para calentar y darle una alegria al viejo fumanchero que siempre esta en la puerta de tu casa.
.Si sos hombre, tener un cajon lleno de preservativos usados como trofeos.
Y demás...
Mauricio Kagel - Serenade
Verano del 98 - Vol 1
Very Shitty but Incredible Disk from Argentina Version of Dawsons Creek called Verano del 98 (98's Summer)
Download
posted by kwk
posted to make samplers!
Moondog - On the Streets of New York (1953)
Moondog was the pseudonym of Louis Thomas Hardin (May 26, 1916 – September 8, 1999), a blind American composer, musician, cosmologist, poet, and inventor of several musical instruments. Although these achievements would have been considered extraordinary for any blind person, Moondog further removed himself from society through his decision to make his home on the streets of New York for approximately twenty of the thirty years he spent in the city. Only in the final decades of Moondog's life did the public begin to appreciate the extent of this man's talents, primarily because of his stubborn refusal to wear anything other than his own home-made clothes, all based on his own interpretation of the Norse god Thor. Indeed, he was known for much of his life as 'The Viking of 6th Avenue'.
Una monedita para Moondog mirror http://www.divshare.com/download/4596707-b97
Sala de Psicopatologia - Alejandra Pizarnik
Después de años en Europa Quiero decir París, Saint- Tropez, Cap St. Pierre, Provence, Florencia, Siena, Roma, Capri, Ischia, San Sebastián, Santíllana del Mar, Marbella, Segovia, Ávila, Santiago, y tanto y tanto por no hablar de New York y del West Víllage con rastros de muchachas estranguladas - quiero que me estrangule un negro - dijo - lo que querés es que te viole - dije (¡oh Sigmund! con vos se acabaron los hombres del mercado matrimonial que frecuenté en las mejores playas de Europa) y como soy tan inteligente que ya no sirvo para nada, y como he soñado tanto que ya no soy de este mundo, aquí estoy, entre las inocentes almas de la sala 18, persuadiéndome día a día de que la sala, las almas puras y yo tenemos sentido, tenemos destino, - una señora originaria del más oscuro barrio de un pueblo que no figura en el mapa dice:
- El dotor me dijo que tengo problemas. Yo no sé. Yo tengo algo aquí (se toca las tetas) y unas ganas de llorar que mama mía.
Nietzsche: «Esta noche tendré una madre o dejaré de ser.»
Strindberg: «El sol, madre, el sol.»
P. Éluard: «Hay que pegar a la madre mientras es joven.»
Sí, señora, la madre es un animal carnívoro que ama la vegetación lujuriosa. A la hora que la parió abre las piernas, ignorante del sentido de su posición destinada a dar a luz, a tierra, a fuego, a aire, pero luego una quiere volver a entrar en esa maldita concha,
después de haber intentado nacerse sola sacando mi cabeza por mi útero (y como no pude, busco morir y entrar en la pestilente guarida de la oculta ocultadora cuya función es ocultar)
hablo de la concha y hablo de la muerte,
todo es concha, yo he lamido conchas en varios países y sólo sentí orgullo por mi virtuosismo - la mahtma gandhi del lengüeteo, la Einstein de la mineta, la Reich del lengüetazo, la Reik del abrirse camino entre pelos como de rabinos desaseados - ¡oh el goce de la roña!
Ustedes, los mediquitos de la 18 son tiernos y hasta besan al leproso, pero
¿se casarían con el leproso?
Un instante de inmersión en lo bajo y en lo oscuro,
sí, de eso son capaces,
pero luego viene la vocecita que acompaña a los jovencitos como ustedes:
- ¿Podrías hacer un chiste con todo esto, no?
Y
sí,
aquí en el Pirovano
hay almas que NO SABEN
por qué recibieron la visita de las desgracias.
Pretenden explicaciones lógicas los pobres pobrecitos, quieren que la sala - verdadera pocilga- esté muy limpia, porque la roña les da terror, y el desorden, y la soledad de los días vacíos habitados por antiguos fantasmas emigrantes de las maravillosas e ilícitas pasiones de la infancia.
Oh, he besado tantas pijas para encontrarme de repente en una sala llena de carne de prisión donde las mujeres vienen y van hablando de la mejoría.
Pero
¿qué cosa curar?
Y ¿por dónde empezar a curar?
Es verdad que la psicoterapia en su forma exclusivamente verbal es casi tan bella como el suicidio.
Se habla.
Se amuebla el escenario vacío del silencio.
0, si hay silencio, éste se vuelve mensaje.
- ¿Por qué está callada? ¿En qué piensa?
No pienso, al menos no ejecuto lo que llaman pensar. Asisto al inagotable fluir del murmullo. A veces - casi siempre- estoy húmeda. Soy una perra, a pesar de Hegel. Quisiera un tipo con una pija así y cogerme a mí y dármela hasta que acabe viendo curanderos (que sin duda me la chuparán) a fin de que me exorcisen y me procuren una buena frigidez.
Húmeda
Concha de corazón de criatura humana,
corazón que es un pequeño bebé inconsolable,
«Como un niño de pecho he acallado mi alma» (Salmo)
Ignoro qué hago en la sala 18 salvo honorarla con mi presencia prestigiosa (si me quisieran un poquito me ayudarían a anularla)
oh no es que quiera coquetear con la muerte
yo quiero solamente poner fin a esta agonía que se vuelve ridícula a fuerza de prolongarse,
(Ridículamente te han adornado para este mundo - dice una voz apiadada de mí)
Y
Que te encuentres con vos misma - dijo.
Y yo le dije:
Para reunirme con el migo de conmigo y ser una sola y misma entidad con él tengo que matar al migo para que así se muera el con y, de este modo, anulados los contrarios, la dialéctica supliciante finaliza en la fusión de los contrarios.
El suicidio determina
un cuchillo sin hoja
al que le falta el mango.
Entonces:
adiós sujeto y objeto,
todo se unifica como en otros tiempos, en el jardín de los cuentos
para niños lleno de arroyuelos de frescas aguas prenatales,
ese jardín es el centro del mundo, es el lugar de la cita, es el espacio
vuelto tiempo y el tiempo vuelto lugar, es el alto momento de la fusión
y del encuentro,
fuera del espacio profano en donde el Bien es sinónimo de evolución de sociedades de consumo,
y lejos de los enmierdantes simulacros de medir el tiempo mediante relojes, calendarios y demás objetos hostiles,
lejos de las ciudades en las que se compra y se vende (oh, en ese jardín para la niña que fui, la pálida alucinada en los suburbios malsanos por los que erraba del brazo de las sombras: niña, mi querida niña que no has tenido madre (ni padre, es obvio).
De modo que arrastré mi culo hasta la sala 18,
en la que finjo creer que mi enfermedad de lejanía, de separación
de absoluta NO- ALIANZA con Ellos
- Ellos son todos y yo soy yo-
finjo, pues, que logro mejorar, finjo creer a estos muchachos de
buena voluntad (¡oh, los buenos sentimientos!) me podrán ayudar,
pero a veces - a menudo- los recontraputeo desde mis sombras ínteriores que estos mediquillitos jamás sabrán conocer (la profundidad, cuanto más profunda, más indecible) y los puteo porque evoco a mi amado viejo, el Dr. Pichon R., tan hijo de puta como nunca lo será ninguno de los mediquitos (tan buenos, hélas!) de esta sala,
pero mi viejo se me muere y éstos hablan y, lo peor, éstos tienen cuerpos nuevos, sanos (maldita palabra) en tanto mi viejo agoniza en la miseria por no haber sabido ser un mierda práctico, por haber afrontado el terrible misterio que es la destrucción de un alma, por haber hurgado en lo oculto como un pírata no poco funesto pues las monedas de oro del inconsciente llevaban carne de ahorcado, y en un recinto lleno de espejos rotos y sal volcada-
viejo remaldito, especie de aborto pestífero de fantasmas sifilíticos,
cómo te adoro en tu tortuosidad solamente parecida a la mía,
y cabe decir que siempre desconfié de tu genio (no sos genial; sos un saqueador y un plagiario) y a la vez te confié,
oh, es a vos que mi tesoro fue confiado,
te quiero tanto que mataría a todos estos médicos adolescentes para darte a beber de su sangre y que vos vivas un minuto, un siglo más,
(vos, yo, a quienes la vida no nos merece)
Sala 18
cuando pienso en laborterapia me arrancaría los ojos en una casa en ruinas y me los comería pensando en mis años de escritura continua,
15 o 20 horas escribiendo sin cesar, aguzada por el demonio de las analogías, tratando de configurar mi atroz materia verbal errante,
porque - oh viejo hermoso Sigmund Freud- la ciencia psicoanalítica se olvidó la llave en algún lado:
abrir se abre
pero ¿cómo cerrar la herida?
El alma sufre sin tregua, sin piedad, y los malos médicos no restañan la herida que supura.
El hombre está herido por una desgarradura que tal vez, o seguramente, le ha causado la vida que nos dan.
«Cambiar la vida» (Marx)
«Cambiar el hombre» (Rimbaud)
Freud:
«La pequeña A. está embellecida por la desobediencia», (Cartas...)
Freud: poeta trágico. Demasiado enamorado de la poesía clásica. Sin duda, muchas claves las extrajo de «los filósofos de la naturaleza», de «los románticos alemanes» y, sobre todo, de mi amadísimo Lichtenberg, el genial físico y matemático que escribía en su Diario cosas como:
«Él le había puesto nombres a sus dos pantuflas»
Algo solo estaba, ¿no?
(¡Oh, Lichtenberg, pequeño jorobado, yo te hubiera amado')
Y a Kierkegaard
Y a Dostoyevski
Y sobre todo a Kafka
a quien le pasó lo que a mí, si bien él era púdico y casto - «¿Qué hice del don del sexo?» - y yo soy una pajera como no existe otra;
pero le pasó (a Kafka) lo que a mí:
se separó
fue demasiado lejos en la soledad
y supo - tuvo que saber
que de allí no se vuelve
se alejó - me alejé
no por desprecio (claro es que nuestro orgullo es infernal)
sino porque una es extranjera
una es de otra parte,
ellos se casan,
procrean,
veranean,
tienen horarios,
no se asustan por la tenebrosa
ambigüedad del lenguaje
(No es lo mismo decir Buenas noches que decir Buenas noches)
El lenguaje
-yo no puedo más,
alma mía, pequeña inexistente,
decidíte;
te las picás o te quedás,
pero no me toques así,
con pavura, con confusión,
o te vas o te las picás,
yo, por mi parte, no puedo más.
(1971)
Texto extraído de "Poesía completa", Alejandra Pizarnik, editorial Lumen, Barcelona, España; impreso en Argentina, 2003.
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- El dotor me dijo que tengo problemas. Yo no sé. Yo tengo algo aquí (se toca las tetas) y unas ganas de llorar que mama mía.
Nietzsche: «Esta noche tendré una madre o dejaré de ser.»
Strindberg: «El sol, madre, el sol.»
P. Éluard: «Hay que pegar a la madre mientras es joven.»
Sí, señora, la madre es un animal carnívoro que ama la vegetación lujuriosa. A la hora que la parió abre las piernas, ignorante del sentido de su posición destinada a dar a luz, a tierra, a fuego, a aire, pero luego una quiere volver a entrar en esa maldita concha,
después de haber intentado nacerse sola sacando mi cabeza por mi útero (y como no pude, busco morir y entrar en la pestilente guarida de la oculta ocultadora cuya función es ocultar)
hablo de la concha y hablo de la muerte,
todo es concha, yo he lamido conchas en varios países y sólo sentí orgullo por mi virtuosismo - la mahtma gandhi del lengüeteo, la Einstein de la mineta, la Reich del lengüetazo, la Reik del abrirse camino entre pelos como de rabinos desaseados - ¡oh el goce de la roña!
Ustedes, los mediquitos de la 18 son tiernos y hasta besan al leproso, pero
¿se casarían con el leproso?
Un instante de inmersión en lo bajo y en lo oscuro,
sí, de eso son capaces,
pero luego viene la vocecita que acompaña a los jovencitos como ustedes:
- ¿Podrías hacer un chiste con todo esto, no?
Y
sí,
aquí en el Pirovano
hay almas que NO SABEN
por qué recibieron la visita de las desgracias.
Pretenden explicaciones lógicas los pobres pobrecitos, quieren que la sala - verdadera pocilga- esté muy limpia, porque la roña les da terror, y el desorden, y la soledad de los días vacíos habitados por antiguos fantasmas emigrantes de las maravillosas e ilícitas pasiones de la infancia.
Oh, he besado tantas pijas para encontrarme de repente en una sala llena de carne de prisión donde las mujeres vienen y van hablando de la mejoría.
Pero
¿qué cosa curar?
Y ¿por dónde empezar a curar?
Es verdad que la psicoterapia en su forma exclusivamente verbal es casi tan bella como el suicidio.
Se habla.
Se amuebla el escenario vacío del silencio.
0, si hay silencio, éste se vuelve mensaje.
- ¿Por qué está callada? ¿En qué piensa?
No pienso, al menos no ejecuto lo que llaman pensar. Asisto al inagotable fluir del murmullo. A veces - casi siempre- estoy húmeda. Soy una perra, a pesar de Hegel. Quisiera un tipo con una pija así y cogerme a mí y dármela hasta que acabe viendo curanderos (que sin duda me la chuparán) a fin de que me exorcisen y me procuren una buena frigidez.
Húmeda
Concha de corazón de criatura humana,
corazón que es un pequeño bebé inconsolable,
«Como un niño de pecho he acallado mi alma» (Salmo)
Ignoro qué hago en la sala 18 salvo honorarla con mi presencia prestigiosa (si me quisieran un poquito me ayudarían a anularla)
oh no es que quiera coquetear con la muerte
yo quiero solamente poner fin a esta agonía que se vuelve ridícula a fuerza de prolongarse,
(Ridículamente te han adornado para este mundo - dice una voz apiadada de mí)
Y
Que te encuentres con vos misma - dijo.
Y yo le dije:
Para reunirme con el migo de conmigo y ser una sola y misma entidad con él tengo que matar al migo para que así se muera el con y, de este modo, anulados los contrarios, la dialéctica supliciante finaliza en la fusión de los contrarios.
El suicidio determina
un cuchillo sin hoja
al que le falta el mango.
Entonces:
adiós sujeto y objeto,
todo se unifica como en otros tiempos, en el jardín de los cuentos
para niños lleno de arroyuelos de frescas aguas prenatales,
ese jardín es el centro del mundo, es el lugar de la cita, es el espacio
vuelto tiempo y el tiempo vuelto lugar, es el alto momento de la fusión
y del encuentro,
fuera del espacio profano en donde el Bien es sinónimo de evolución de sociedades de consumo,
y lejos de los enmierdantes simulacros de medir el tiempo mediante relojes, calendarios y demás objetos hostiles,
lejos de las ciudades en las que se compra y se vende (oh, en ese jardín para la niña que fui, la pálida alucinada en los suburbios malsanos por los que erraba del brazo de las sombras: niña, mi querida niña que no has tenido madre (ni padre, es obvio).
De modo que arrastré mi culo hasta la sala 18,
en la que finjo creer que mi enfermedad de lejanía, de separación
de absoluta NO- ALIANZA con Ellos
- Ellos son todos y yo soy yo-
finjo, pues, que logro mejorar, finjo creer a estos muchachos de
buena voluntad (¡oh, los buenos sentimientos!) me podrán ayudar,
pero a veces - a menudo- los recontraputeo desde mis sombras ínteriores que estos mediquillitos jamás sabrán conocer (la profundidad, cuanto más profunda, más indecible) y los puteo porque evoco a mi amado viejo, el Dr. Pichon R., tan hijo de puta como nunca lo será ninguno de los mediquitos (tan buenos, hélas!) de esta sala,
pero mi viejo se me muere y éstos hablan y, lo peor, éstos tienen cuerpos nuevos, sanos (maldita palabra) en tanto mi viejo agoniza en la miseria por no haber sabido ser un mierda práctico, por haber afrontado el terrible misterio que es la destrucción de un alma, por haber hurgado en lo oculto como un pírata no poco funesto pues las monedas de oro del inconsciente llevaban carne de ahorcado, y en un recinto lleno de espejos rotos y sal volcada-
viejo remaldito, especie de aborto pestífero de fantasmas sifilíticos,
cómo te adoro en tu tortuosidad solamente parecida a la mía,
y cabe decir que siempre desconfié de tu genio (no sos genial; sos un saqueador y un plagiario) y a la vez te confié,
oh, es a vos que mi tesoro fue confiado,
te quiero tanto que mataría a todos estos médicos adolescentes para darte a beber de su sangre y que vos vivas un minuto, un siglo más,
(vos, yo, a quienes la vida no nos merece)
Sala 18
cuando pienso en laborterapia me arrancaría los ojos en una casa en ruinas y me los comería pensando en mis años de escritura continua,
15 o 20 horas escribiendo sin cesar, aguzada por el demonio de las analogías, tratando de configurar mi atroz materia verbal errante,
porque - oh viejo hermoso Sigmund Freud- la ciencia psicoanalítica se olvidó la llave en algún lado:
abrir se abre
pero ¿cómo cerrar la herida?
El alma sufre sin tregua, sin piedad, y los malos médicos no restañan la herida que supura.
El hombre está herido por una desgarradura que tal vez, o seguramente, le ha causado la vida que nos dan.
«Cambiar la vida» (Marx)
«Cambiar el hombre» (Rimbaud)
Freud:
«La pequeña A. está embellecida por la desobediencia», (Cartas...)
Freud: poeta trágico. Demasiado enamorado de la poesía clásica. Sin duda, muchas claves las extrajo de «los filósofos de la naturaleza», de «los románticos alemanes» y, sobre todo, de mi amadísimo Lichtenberg, el genial físico y matemático que escribía en su Diario cosas como:
«Él le había puesto nombres a sus dos pantuflas»
Algo solo estaba, ¿no?
(¡Oh, Lichtenberg, pequeño jorobado, yo te hubiera amado')
Y a Kierkegaard
Y a Dostoyevski
Y sobre todo a Kafka
a quien le pasó lo que a mí, si bien él era púdico y casto - «¿Qué hice del don del sexo?» - y yo soy una pajera como no existe otra;
pero le pasó (a Kafka) lo que a mí:
se separó
fue demasiado lejos en la soledad
y supo - tuvo que saber
que de allí no se vuelve
se alejó - me alejé
no por desprecio (claro es que nuestro orgullo es infernal)
sino porque una es extranjera
una es de otra parte,
ellos se casan,
procrean,
veranean,
tienen horarios,
no se asustan por la tenebrosa
ambigüedad del lenguaje
(No es lo mismo decir Buenas noches que decir Buenas noches)
El lenguaje
-yo no puedo más,
alma mía, pequeña inexistente,
decidíte;
te las picás o te quedás,
pero no me toques así,
con pavura, con confusión,
o te vas o te las picás,
yo, por mi parte, no puedo más.
(1971)
Texto extraído de "Poesía completa", Alejandra Pizarnik, editorial Lumen, Barcelona, España; impreso en Argentina, 2003.
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